Il était d’âne baby
c’est bien de valeur
à terre dans la grande ville
où l’on s’opiniâtre
Il était down
dans son crâne
sans assouplisseur
traînait son sac amer
ses états d'âme suroxydés
comme un petit goulag de trou
pas de cou, pas de licou
images floues, décolorées
parmi les lueurs iridescentes,
les mots glanés, agglutinés
sur les affiches dull et les vitrines
crachant de grandes ventes sales
entre les pattes du temps maussade.
4 commentaires:
Beau beau beau
Merci merci merci!
Par temps maussade, ta poésie est magnifique, diantre, qu'est-ce que ça sera par temps doux et chaud?
Le soleil poétisera ton âme sûrement par une explosion de mots!
Jo
Nietzsche : d'âne à lion à l'enfance.
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