Au palais des égarés

Sur les planches

des petits rôles bâtards

ces silences imposés

dans le collecteur 

de la mort

il faut « téter

le doux grave »,

il faut figurer en chien!

Plante,

aies-en soin

de ces boisés

de ces champs

bosquets

ruisseaux

de ces jardins de pierres à voix

de grand harle

en sorte que

la grâce et les tamias

les pieds nus, ton cœur

les psaumes et les guitares

ne viennent pas crever

dans les rideaux de poussière

du fin fond

du ramassage

de la vieille cage

humain

***

Au bord du quai des écritures nomades

on aperçoit flotter au loin

des morceaux de glace vive

qui s'épellent dans le miroir forgé

comme nuit blanche raboteuse

sur la crête intérieure des mots

gelés durs

Espèces de joaillerie de guipure

dans la correspondance échevelée de naguère

qui pourtant nous interpellent encore

sous un ciel de braises

Nos pauvres mains provisoires

trempent dans le cri du brouillard

d'une vieille malle qui rouille

Des emblèmes altiers ajournent

comme des drapeaux

de jeunesse ajourée,

des oiseaux peureux

qui concentrent sur un fil

un maximum de chair

à jets d'encre bleue

entre les interstices

de la mémoire

En ce temps de fissures

rendu tout de travers,

deux chiens justement féroces

de sorcellerie inventée

avec des marques foncées sur le dos

se déverrouillent le museau

avec du maquillage d'acteur

reçu par la poste

Et vogue la chique 

au milieu des phrases crues

que l'on croyait perdue

avec les bottes et la gigue

des antiques maîtres-draveurs

Entre les fentes de l’écho plaintif

le vent sifflait déjà « couteaux vomis »

pour quelques voyelles de bave échappées,

pour si peu de voyageurs

de la déparlure

du cœur incendié

Parfois même le soleil 

au-dessus des rizières

n'y pourra plus rien,

mais voici le kouac

mal entendu de la corneille

soudain comme un fruit lancé vif

au travers du destin

Sache-en pour la veille et l’oubli

plus de musique

éclisses, ruine-babines,

toujours vers l’Indre au New Spell

où miroite le goût

de se blouser en neuf!

Tirer du fouillis chapeau malin

un seul petit calvaire

de bout de papier

Traverser les lignes ventriloques,

les colonnes d’embruns

Et l'on s'en fout du mal de mer

à l'envers de l'aujourd'hui!

Le charbon de la nuit noire

se consume,

décharge la révolte

qui nous darda

sans avertissement

un soir de pluie

comme une crosse

de carabine

entre les dents!

La foudre, le souffre, l’amadou

c'est écrit à la dactylo,

on dirait même au couteau de chasse

C'est dit pauvres bêtes

en pacage au bercail

sans boussole ni lumière

sans la noce de Cana

pour sortir par le hublot

des cabines de l'espace

C'est dit que nous irions

payer nos dettes

au poulailler d'Ozias Leduc

pic au loup, dévalant les coteaux

et tralala les épinettes…

Les poches remplies de bracelos,

de sable, de sucre, de crapauds,

de valets de carreau,

de trous de vie

Avec des chaudières d’étoiles coulantes,

un sac de bourgeons, une tige de rêves

abracadabrants

***

Au bord quai des écritures nomades,

il y a ce tas de syllabes indécidables

qui crépitent dans nos yeux d’aveugles,

de la suie incandescente

sur nos doigts amaigris

traçant dans la marge de l'invisible

les signes de la transe en danse

comme le disait la chorégraphe

aux cheveux d'ange

Restera en souffrance sur l'ardoise

quelques voyageries à crédit

dans les filets de nos bateaux

rompus par l'horizon

Et dans la chaux du creux de l’alphabet

nos bonshommes imaginaires,

roches lustrales,

paroles gravées,

je te le jure,

sur le flanc dénudé du Cap-à-Canifs

où nous sommes tous

entre les branches

venus

au monde.