De nos mains à venir

 De nos mains à venir

Le printemps pour se ressaisir

boucane ses dedans de bourgeons,

l’âme même d’une maman Sioui

rôde et fleure de mémoire 

les remèdes des anges

entre le sol et les branches

fomentées de brises d’air

depuis des siècles, le pollen,

petit craquement d’allumette,

bal si bref aux alentours 

entre l’ail des bois 

et les crosses de violon,

ce rené des forêts tisons

avec tous ses intermèdes

avec ses drames 

de coupes à blanc

Il y a longtemps qu’on fait de la politique,

chantent les belles McGarrigle

Mais quel est le sens de la chanson?

Après la résurrection éjaculante

de la sève sucrée dans les érables,

reviendront les feuilles bises

(mortes naguère,

le passé en avril 

a beaucoup d’avenir...)

Quel est donc le sens du présent en fusion

dans ses échauffourées qui rabougrissent?

Rappelle-toi les vagues 

des belles marguerites sauvages 

avec ses chansons de lièvres 

qui s’échappent 

au soleil de la poésie furtive

Rappelle-toi donc l’instinct!

Rappelle-toi le cœur 

des pommiers en feu 

au 31 

du mois de mai.

« Ça signifie 

L’heure est venue

Si t’as compris »

- Félix, Le tour de l’île.

« Danse tant que tu peux danser

Danse autour de la terre... »

- Moustaki, La carte du tendre.

Plumes salmigondis

 Plumes ✒️

                                                                                                                                                         

Il y a Plume de vautour fauve sur la corniche,  

à la suite du rabot de mon père,

du cœur rouillé d’une roue dentée d’un rouage rescapé 

et à ses côtés, vers Latraverse, un gentil petit gnome suédois s’est endormi...

C’est une jeune enfant d’amis espagnols à Abiego 

qui me l’a donnée en cadeau, 

alors que je quittais le bel Aragon des oliviers, 

des moutons, des immenses soues à cochons,

un pouce et demi en bas de la Catalogne;

c’était à l’automne chaud du référendum 

sur l’indépendance en octobre  2017. 

Il y a beaucoup de vautours là-bas.

Ils sont protégés. Ils sont absolument nécessaires en montagne. 

Dans cette monarchie espagnole, la démocratie de la matraque fait dur.

http://www.pourdespyreneesvivantes.fr/_medias/files/20091228-141256-4123.pdf.

À tout Seigneur... Il y a Plume Latraverse portraituré ici dans l’écuelle 

d’un artiste dont je ne me souviens malheureusement plus du nom,

cela m’attriste; j’aime cette humble reproduction aux couleurs automnales, 

avec du bleu perçant de jet qui colore les yeux du modèle 

et comme un pic de guitare, 

un rock’n roll peut-être,

qui sort en boucane triangulaire de la bouche 

du chansonnier, poète, excellent guitariste,

l’auteur du Grand Flanc Mou lui-même,

sur une carte achetée il y a une trentaine d’années 

à l’ancienne gare de..., c’est bête, je cherche le nom,

dans les Laurentides, près du Lac Saguay,

près du Grand Six Pieds...

(Voilà, j’ai repéré : il s’agit de la gare de Nominingue

https://quoifaireenfamille.com/quoi-faire/centre-dexposition-et-hameau-de-la-gare-de-nominingue/

où j’avais jasé avec un proche 

du mythique violoniste 

Dominique Tremblay (1943-2015).

Lui et Philippe Gagnon, son complice violoneux,

ont électrisé la jeunesse dansante de ma tribu, 

précisément en 1972-1973,

sur le plancher d’une aile désaffectée 

de l’hôtel Windsor, à Granby, défuntisé depuis

et c’est fini les topless, les magiciens, les travestis,

Melody Stewart ✨

J’ai vu plus tard à Sherbrooke La Scouine, une production 

des Grands Ballets canadiens, sur une musique de Tremblay.

J’étais en béquille sur le high! Durant l’intermission, j’ai eu l’audace d’aller en coulisse. Moments exceptionnels! Madame Ludmila Chiriaeff (1924-1996) s’adressa à moi me demandant si j’étais un danseur blessé? Quelle chance, quel bonheur d’avoir vu en personne cette admirable artiste. À présent, j’en serais incapable, question de « vigueur de la vieillesse », mais surtout et plus sérieusement, un besoin apaisé des élans pour dépasser ses limites. 

http://bibliodanse.ca/i-Record.htm?idlist=0&record=10134877124929520599

Plumes métaphores aussi hélas de ma vieille Datura maigrichonne 

qui a perdu presque toutes ses feuilles cet automne. 

Du jamais vu. 

J’en ai mal aux dents.

Choc du dehors vers le dedans? 

Chauve juste avant l’éclatement,

le surprenant, le magnifique éclat

de ses trompettes blanches de la mort

qui embaument l’appartement d’un nectar suave, 

un poison nacré qui s’accroît,

vraiment trompettes 

les fleurs en forme de cornet

qui éclosent 

habituellement en octobre.

C’est une fête alors!

C’est triste Venise.

Ce soir, un rire me parvient de la ruelle en terre battue

de la Grande-Allée et du boulevard Saint-Laurent

et en simultané, ça grouille, ça mijote, 

ça riopelle, ça fricasse au loin

dans le ciel montréalais 

 Une ambulance hurle soudain sur Henri-Bourassa...

Dans le ciel montréalais,

les oies au sang sensible ont tranché,

elles répercutent le signal!

« Opération Migration en cours ».

La fraîche s’en vient!

Code de couleur oracle :

c’est la survie des Plumes.

Et celle du Monde. 

Et des Peuples.

Quels qu’ils soient.

J’ai sorti mon foulard bleu marin 

avec des cercles concentriques blancs, bleus, etc.,

que m’a donné Françoys avec un y

à la veille de ma retraite des Chaos publics.

Il y a la plume pouding internationale 

des bonnes gens dits de plume (vieilli)

Mesdames, Messieurs,

la plume de la voix libre au P.E.N.

https://penquebec.org/

C’est léger une plume, mais ça peut boxer dans l’arène!

C’est gréé pour « disposer sa mâture de plumitif

d’une certaine façon ». Ça va loin. 

Ça signale le jaillissant, pour le dire comme Pascal Quignard.

Ça vous forme des décrocheurs d’étoiles 

pour le dire comme Michel Garneau.

Qu’est-ce donc qu’une vraie plume?

Phanère corné épidermique (Larousse)

Qu’est-ce  qu’un phanère?

Poils, ongles, griffes, sabots, écailles (Wikipédia)

Les plumes qui recouvrent le tégument des oiseaux

sont des écailles de reptiles modifiées.

Plumes

Écrire, chanter, crier,

ça n’a jamais eu de fin

jusqu’à la main tenant.

Plume Latraverse :

« J’ai besoin de mon instinct pour faire face au destin

J’ai besoin de mon voisin j’ai besoin qu’on m’aime ben »

- Le rock’n roll du grand flanc mou.

À la demande généreuse

 Une mémoire d’éléphant rôde en cambrousse et donne envie d’y voir! 

 Flous pastels d’ambroisie en carquois d’automne.

C’est quand même le hasard en quelque part

d’avoir eu à passer par là depuis toujours.

Photo JD, Béthanie, 28 septembre 2020.

Les œillets de poètes

Si je fais l’œil parmi les œillets de poètes, 

je me dis, c’est le party en titi et je m’en réjouis 

car iIs tiennent bon au jardin de travers

malgré le sauna des derniers jours,

en comparaison des passages si brefs cette année, 

à ce qu’il me semble, 

des pissenlits, lilas, iris, lupins, pivoines, 

épervières... revus par intervalles successifs 

Ça ne tient pas l’affiche longtemps !

Peut-être parce que mes séjours sont plus rapprochés

et que je suis gourmand?

Anyway,

aux trèfles blancs, silènes et marguerites,

ils passeront aussi 

les Magnifiques 

survenants printaniers, mouilleurs de voyelles, 

Dianthus barbatus,

alias Œillets barbus,

en fleurs depuis le 11 juin,

instaurant leur joyeuse petite jungle animée

avec en prime une jardinière en jaune

qui fait salut de la main 

et vous signale 

avec son cerceau d’or

le couloir secret. 

Jardin cambrousse natale, Béthanie, 24 juin 2020.

Faire ses Pâques

« Tel l’oiseau dans son nid, toute la vie se réfugie dans l’œil […] »,

écrit Edmond Jabès dans Le Soupçon Le Désert.

Il arriva qu’Émile Roberge, poète nonagénaire de Granby,

fraternise dans les années soixante-dix avec Miron 

toute une nuit durant à l’ancien Belval, rue Principale, 

où mon père nous emmenait prendre une liqueur 

lorsqu’il venait régler ses affaires de cultivateur 

à la coopérative agricole; 

restaurant populaire de Clovis Belval, 

le père de Wézo d’Offenbach,

avec banquettes, bar au centre, jolie salle à dîner, 

ouvert 24 heures.  Cela me fut de bon secours à quelques reprises

d’y trouver une table et douze cafés étirés 

pour tuer les dernières heures de la nuit 

lors de mes pérégrinations d’ado en ville.

Émile fut en 1973 notre professeur de poésie au CÉGEP 

et c’est dans sa classe que j’aurai bu littéralement 

les paroles jubilatoires de liberté libre

qui me feront grimper sur les bureaux, 

celles captées live dans le documentaire 

de la Nuit de la poésie de 1970.

J’ai reçu dans l’esprit de Pâques

un courriel d’Émile 

avec des extraits de ses poèmes et quelques photos

d’un voyage qu’il fit en Terre Sainte

illustrant le Jardin des Oliviers

où, comme vous le savez, 

se tenaient Jésus et sa gagne de freaks.

C’est là, un jeudi soir, qu’il fut arrêté...

Les photographies m’ont téléporté tout de go

dans l’ambiance à la fois aérienne et profonde 

de la lente marche, par les bons soins de mon ami Benoit,

à travers le magnifique bosquet d’oliviers 

entourant le Sanctuaire Santa María de Dulcil

(lieu réputé pour guérir les ganglions enflés),

dans les parages de Buera, en Aragón, 

à l’automne 2017.

Photos jd., bosquet des oliviers, Sanctuaire Santa María de Dulcil, Aragón, 16 octobre 2017.

Étudiant, j’ai connu en éthique un jeune camarade

qui s’appelait Pierre-Olivier Lafleur; 

son nom en lui-même est un poème;

il faisait des travaux d’apprenti plombier pour subsister

et gardait un serpent redoutable dans son appartement.

Olivier, cousin de la branche gauche du lilas,

grand sec aux fleurs blanches,

toujours vert sage 

dans le bruissement feutré

de ses feuilles argentées, 

il tresse le jadis 

le long de son écorce noueuse 

presque jusqu’à la dureté de la pierre;

ses rameaux fournis, signe de force et de paix,

sont légendaires depuis qu’une colombe 

lâchée lousse hors du confinement de l’arche

rapporta dans son bec une gerbe à Noé 

signifiant la fin du Déluge!

Oyez! La décrue est entamée... 

La Terre ferme sera de nouveau habitable! 

Signe de victoire où la fuite éperdue 

décharge sur le côté nos grimoires 

parmi le  « […] tas des écrasés du cœur »,

mais, ravive de plus belle la soif insubordonnée 

de la fraîche poésie

ondulant les heures de paix à venir,

songerait peut-être ici

le bon Gaston Bachelard

Imagine! All the people...

À défaut de l’eau courante de Pâques 

qu’enfant j’allais puiser, avant le crépuscule du matin,

dans le large fossé de la prairie pentue menant à la sucrerie,

j’ai celle de mon humble bouleau 

entaillé il y a trois jours. 

Ça coule comme une Madeleine 

qui éclate de rire!

C’est la vie qui tambourine

comme le jubile Picasso!

Je dis comme perdrix la magie de tout cela

Mes petits-cocos ont bricolé pour moi 

un beau petit lapin tenant un panier de chocolats,

aussi une jolie carte accordéon 

avec le dessin d’un œuf sourire, 

des coeurs, des mini lapins...

Un pur cadeau de mains de soleil 

Puis viendront d’autres dimanches

et je retournerai illico à New York 

où flotte le drapeau de l’ONU 

orné justement de rameaux d’olivier 

et je sifflerai à tous vents 

cet air précieux de Lévesque

- en le jazzant s’il le faut,

même que« je twisterais les mots s’il fallait les twister » -,

« quand les hommes vivront d’amour ».

Je le sais bien, Christ, que ça ne marche pas nécessairement de même...

Émile, pour l’étoffe :

« nos mains jointes dessineront une croix

dans les temples burinés de silence et de lumière

clochers et campaniles perceront l’oeil de l’aurore

et nos faims s’apaiseront

émus, les mots épars du poème

à haute voix clameront leur espérance

et de nos blessures nous ferons une prière

(Extraits, Goût de racines et d'étoiles).

Lapierre pour la suite :

« Mais nos souffrances 

sont liées.

Je voudrais que nos joies

le soient aussi. »

- René Lapierre, Les adieux.

Merci Émile. 

Merci Laurie, Théo, 

vous tous mes braves enfants!«

Joyeuses Pâques!

Salmigondis à la bonne franquette « dans ma cabane en bois de planche »

Photo jd., Béthanie, 7 juin 2019.

« C’est notre dégoût de la grosseur du tas des écrasés du cœur qui va nous sauver. »

- Réjean Ducharme, L’hiver de force.

« Mère, faut-il le rappeler? La nature, c’est naturel. »

- Jacques II de Chabannes de La Police

« Nous, au village, aussi on a 

De beaux assassinats »

- Georges Brassens

Il se peut que l’on perde un bardeau;

cela m’est déjà arrivé subrepticement 

comme une boîte à surprise en pleine farce

du Pirate Maboule à la fin d’un après-midi fauve.

Il se peut aussi qu’une planchette de pruche

se décloue et parte au vent comme rien...

Le temps est mûr alors,

et c’est une bonne idée, 

ma douce Franfreluche

d’amour fou fardé rouge,

de penser organiser 

en critères d’orgue d’improvisation libre de barbarie 

un grand concours de circonstances épique hourra, 

un sommet où seraient conviés sur le massif

tous nos alcolytes anonymes de la Terre,

tous, les damnés désunis du Manifeste, les ceux qui toussent, 

les celles qui adorent chourler la soupe à la corde

et snifer les Chants de Maldoror;

les pions allumés du feu d’échec du monopoly

zigzaguant à contre-courant 

dans l’ornière des gaz à effets de faux cils,

sans frémir, les yeux fermés, 

sur les us et coutumes surannées,

les os et les coupures,

pour deviser et deviner le temps boule chiqué gris de braises

qu’il fait à coucher dehors avec la chienne à Jacques

et « les raqués de l’histoire »,

question de lever le drapeau et le fly qui se dandine dans la demi-tout,

sachant bien qu’on ne fait pas des omoplates 

sans casser du sucre sur le dos des intempéries, 

et du cou, couper court côté cour

le sifflet mouillé au fil d’arrivée des endormis plates comme la pluie.

Oui, Madame Blancheville, oui Monsieur Net,

électeurs, électrices, électricité de la grande noirceur,

c’est bien juste pour dire aux gérants d’extraction 

qu’on ne peut tout de même pas 

se savonner la mémoire du printemps à l’Irishman 

et s’exciter le poil en marchette qui tombe pile 

sur les toits et les moi de l’humour en vantardise 

sans penser au peigne fin du don qui choque

le constat universel selon lequel, quel beau climat,

les oreilles ont des murs, c’est entendu,

et les murs, en revanche, ont des oreilles, 

c’est bien connu,

mais ils arborent aussi une bouche 

qui avertit comme le petit serin dans la mine de cop,

qui murmure en anglais, 

comme celle-ci que j’ai ouï-dire de mes yeux vue

entre les craques locales de la tessiture

de ces jeunes vieux Cantons-de-l’Est

que personnellement j’aime d’amour,

surtout le Canton d’Ely,

une très très ancienne aventure d’un ours olé olé, 

comme dans la maison ours que je reste,

peut-être s’agissait-il d’un loup :

Bou-Lou lâché lousse en plein visage vers 1878.

Tout le reste, Mère-grand, puisqu’il faut remonter le temps, n’est que littérature argentée.

L'entrée en matière

L’un dira aimer la pierre,

le cœur du feu arrêté là

dans la demeure familière

où les petits marmots rêvent

comme des oiseaux ébouriffés,

libres comme l’air,

grappillant au fond de la nuit

ce qu’on ne voit pas d'ordinaire

quand il s'agit de construire 
sans cesse son nid

dans le menu grouillement

de la faim millénaire.

Il faut beaucoup d’esprit

pour faire une entrée en matière;

l’inverse est tout aussi nécessaire.

 13.04.15 - 22.11.19

Chants d’écrumes

L’inspirateur fluide, dames!

Le chien aux milles médailles 

Le chant aux mille échos

de l’eau-de-vie qui vit

dans l’autre vie, ho!

Le chien aux mille failles

dans l’allée des mots

du vent pétri

From the West to the East

de l’eau lumière 

qui donne une fois 

À la carafe!

Qui donne soif, une foi

et prend tout court silence

I shall be relaesed

ad vitam tam di li dam!

Punaise perdue dans l’herbe

Les feuilles tombent, inéluctablement, je suis même en retard, je ne suis pas pressé; je n’aime pas toujours ce verbe-là, sa sonorité, bien que ce soit naturel. Comme les chevreuils, le cerfeuil musqué et soi-même. Et les enfants. Ce n’est pas moi qui ai inventé le langage qui creuse. L’heure de tombée. Louis Aragon, le poète de l’Affiche rouge, a écrit : « C’est de la mort que renaît toute chose ». Oui, mais, sans l’aide de personne, il faut déjà tourner la page de l’Octobre et de ses ors que j’aime d’amour. On peut aussi espérer tomber en amour. Tant qu’à avoir mal... Cet automne, les épervières traînent comme des petits soleils qui résistent! Je n’avais jamais réalisé cela auparavant. Les épervières dans ma tête, c’est pour les éperviers au printemps. J’étais parti à la chasse dans le haut côté de ma vieille maison natale abandonnée, avec ma Shopvac, la chasse aux coccinelles asiatiques; dans le brouhaha, une feuille chambranlante d’un livre sur une chaise s’est tout à coup détachée en rasant le mur jusqu’à mes pieds... Il s’agit d’une annonce du volume 2 de Poèmes et Chants de la Résistance insérée, début 70, dans une publication de la série dossiers de Québec-Presse. J’étais abonné. J’étais fan. Mon étonnement fut grand. Assez pour repenser à Carl Gustave Jung. La coïncidence, c’est que, il n’y a pas dix jours, j’ai cité en marge des prisonniers politiques catalans l’existence des Poèmes et Chants dont j’ai vu une représentation à Sherbrooke! Bien! Je me suis contenté. Car il faut faire avec. J’ai décroché le magnifique calendrier des Mordus de la photo de Béthanie qui immortalisent avec brio quelques instants de lumière de mon pays. Et puis, toutes voiles dehors, ajoutant un peu de soie d’Amérique, j’ai fait cette photo. J’ai perdu la punaise dans l’herbe. Ce fut mon poème.

Dans le cœur du lys

Poudre magique, fébrile,

couleur ocre

bien prise sur l’établi

des premiers éclats clic

de ces fleurs-oiseaux oranges 

dans le cou de l’été enfin venu;

or, en haut vert, de beau matin,

de toute la talle des vieilles âmes des lys vivaces de l’Est,

la plus pressée d’accoster 

m’a eu par le regard, hum!

J’ai dit hum de vive voix;

je suis allé tout près d’elle,

« quand on aime

on a toujours 20 ans »,

me la mettre, 

l’humble,

sur la langue 

de l’intérieur 

de l’éternité

comme une 

aiguille

de pick-up.

C’est pour cela que ça joue fort

que ça dégrise la batterie des morts

que ça twist and shout 

dans le joli vent...

La première ne sera pas la dernière

« à espérer jusqu’au dernier soleil »

Photo jd., jardin de cambrousse d’Ely, 10 juillet 2019.