Règlement numéro 1

Par en-dessous de la tôle de la chimie du cœur
à barreaux,
un troupeau de grands slaques
bat la semelle, incognito,
dans les environs des sacs de pot noir
gonflés à bloc de fleurs assassines
et de règlement de comptes à n'en plus finir.

Sur le dos d’un pays gelé comme une balle,
peuplé de pauvres diables sucrés à l’os,
on casse la soirée paranoïaque
en deux territoires

celui du sang de chien
celui des fusils tronqués
invisibles et sliencieux

De part et d’autre,
ça boucane et bien plus,
ça fixe, ça maquille, ça bourdonne
d’activités d’approvisionnement
dans un joli pow pow infiltré
de hautes tenues céciliennes

Les vieilles pentures des calorifères familiaux toussent,
selon la race, dans la poudre traditionnelle
qui arrive de tous les coins du globe

Et ce ne sera toujours que la pointe de l'iceberg de l'ambition
dans le vitrail de l'économie à la blanche fourmis
à coups de poches défoncées, de farine, riz, de rats,
de bouches cousues, de bras tordus, de spaghettis

Dehors, il attend couché dans son char fantôme
que bande la nuit au beurre noir
qui portera au front
bracelet de pierres muettes

Et la chaussée crissante
laissera briller le trésor apostrophé
en fuite sur ses gencives armées jusqu'aux dents

Puis, les bons amis du thriller policier
cracheront alibis et menteries
sur le ciment de leur peine
où trône la chaudière en fer blanc
de leur petit casier...


Photo : Clan Destin.