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| Photo Jacques Desmarais. Ça coule en baptême! |
Humains, animaux,
fleurs, pommes,
chants,
baptêmes,
confiture...
il s'adonne
que nous sommes tous
frères
bourrés
jusqu'aux oreilles
de signes interminables
sur les chemins hallucinés
de nos vies
infiniment variables...
Sacré petit baiseur
qui cascade
entre les sapins mouillés,
toi, tu grelottes au sol
dans le cuir de la nuit
parmi tes traces
de Sioux
et le tambour invisible
de ton ventre de Möbius
Pauvre faux oisif
qui roupille
dans les grands hôtels nus des bois
vraiment,
les étoiles te cadastrent
au-delà de la petite touffe
de bouleaux blancs qui sifflent
jusqu'à l'étang bleu noir
grimé de grenouilles
nostalgiques
Et les quenouilles éjaculantes,
loin, loin dans la campagne,
chantent les marais
et te font de la peine
en se dépouillant de leur duvet
dans le dernier volet
de l'avant-dernière saison
Pendant que tourne
la roue perdue
du temps
en travers tes anneaux mauves
aux reflets dorés
gorgés de pluie
de boue,
de siècles et de siècles
par temps de rage
de couteaux
de pétards sur les roches
Mais à quoi rimes-tu
dans le corridor des marmottes?
Avec ta gueule de clou à cappella,
ton diplôme sans oeufs
que tu accroches
aux pierres indifférentes?
À peine un zeste de poussière
sur tes restes de viande séchée...
Vérifier s'il est vrai qu'à ta vue
le cheval rumine sa bordée de lions
et penche du côté des larmes?
Il faudrait pouvoir tenir
sur la souche
ta langue de gibier circoncis
Remonter la filiation,
éviter les groins,
les serpents
Mettre le doigt dans tes yeux
aux accents décuplés de sexe
quand les p'tits culs
te découpent en sept!
Es-tu seulement né
avant l'éternité
ver de mes vers?
On ne peut toujours bien pas
t'immoler sur une croix
mobile
en scissiparité!
Pourquoi n'avoir pas fondé une religion
de carquois magnifique
pour cette putain
de cloche de verre?
Il faudrait sortir de ses bottes!
De sa graine!
Fendre le nombric de la lumière gaspillée!
Comme le jour où la pluie viendra...
Compagnon craché dans la savane des poètes
Sacré petit rêveur de vent translucide
qui cascade entre les sapins verts
Je t'ai vu partir hier
« comme une fleur
au bec d'une hirondelle »
Pourquoi n'as-tu pas encore inventé
la virgule luisante
des zinvers ténébreux?
Petit fraiseur de ritournelles
dans la coulée des angevins,
le printemps est revenu
Nous vaincrons!
fleurs, pommes,
chants,
baptêmes,
confiture...
il s'adonne
que nous sommes tous
frères
bourrés
jusqu'aux oreilles
de signes interminables
sur les chemins hallucinés
de nos vies
infiniment variables...
Sacré petit baiseur
qui cascade
entre les sapins mouillés,
toi, tu grelottes au sol
dans le cuir de la nuit
parmi tes traces
de Sioux
et le tambour invisible
de ton ventre de Möbius
Pauvre faux oisif
qui roupille
dans les grands hôtels nus des bois
vraiment,
les étoiles te cadastrent
au-delà de la petite touffe
de bouleaux blancs qui sifflent
jusqu'à l'étang bleu noir
grimé de grenouilles
nostalgiques
Et les quenouilles éjaculantes,
loin, loin dans la campagne,
chantent les marais
et te font de la peine
en se dépouillant de leur duvet
dans le dernier volet
de l'avant-dernière saison
Pendant que tourne
la roue perdue
du temps
en travers tes anneaux mauves
aux reflets dorés
gorgés de pluie
de boue,
de siècles et de siècles
par temps de rage
de couteaux
de pétards sur les roches
Mais à quoi rimes-tu
dans le corridor des marmottes?
Avec ta gueule de clou à cappella,
ton diplôme sans oeufs
que tu accroches
aux pierres indifférentes?
À peine un zeste de poussière
sur tes restes de viande séchée...
Vérifier s'il est vrai qu'à ta vue
le cheval rumine sa bordée de lions
et penche du côté des larmes?
Il faudrait pouvoir tenir
sur la souche
ta langue de gibier circoncis
Remonter la filiation,
éviter les groins,
les serpents
Mettre le doigt dans tes yeux
aux accents décuplés de sexe
quand les p'tits culs
te découpent en sept!
Es-tu seulement né
avant l'éternité
ver de mes vers?
On ne peut toujours bien pas
t'immoler sur une croix
mobile
en scissiparité!
Pourquoi n'avoir pas fondé une religion
de carquois magnifique
pour cette putain
de cloche de verre?
Il faudrait sortir de ses bottes!
De sa graine!
Fendre le nombric de la lumière gaspillée!
Comme le jour où la pluie viendra...
Compagnon craché dans la savane des poètes
Sacré petit rêveur de vent translucide
qui cascade entre les sapins verts
Je t'ai vu partir hier
« comme une fleur
au bec d'une hirondelle »
Pourquoi n'as-tu pas encore inventé
la virgule luisante
des zinvers ténébreux?
Petit fraiseur de ritournelles
dans la coulée des angevins,
le printemps est revenu
Nous vaincrons!
- Tiré des Poèmes Cannibales, loin dans ma campagne, 2008.
2 commentaires:
"Mettre le doigt dans tes yeux
aux accents décuplés de sexe
quand les p'tits culs
te découpent en sept!"
Je lis Barbe bleue inversé.
Comment vas-tu, Jack? Fait longtemps. J'aimerais que tu rappelles des dates. Une occasion?
K.Gurrie, c'est de la télépathie! J'ai parlé de toi samedi dernier, suis venu à un doigt de t'écrire... Si tu vas lire ici même dans le Train mes Carnets pelés 35, tu trouveras une photographie d'un texte de Mike qui fut dactylographié sur un carton vide de Rothmans King size. Il y eût cette période où tous les jours je recevais un texte par la poste; il fumait en baptême le King Staïkeul! Comment vont les enfants? Ton écriture? Ta visite me fait tellement plaisir. Je t'écrirai perso, promis.
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