De l'île aux Moulins j'entends
ta voix rauque gênée
par en dessous
de la glace
avec tes ardeurs de sources
de rivières qui ioulent,
un zeste d’écorce brunâtre
éparpillé sur ta poitrine...
au travers les étoiles en fuite ce matin
les souris grelottent au vent
les grenouilles trémulent
les dorés picotés gris dans tes yeux
roulent au fond du lac
Massawippi
Croasse, croasse printemps!
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