La ligne

C'est l'heure salmigondis
où le ciel gronde à Ahuntsic
les avions sur Montréal
ne dérougissent pas
rentrent par douzaine
au quart d'heure
je n'exagère pas
comme Barbara et Moustaki
dans le beau ciel bleu de la mi-février
en présage des entailles
le corridor est une ligne droite
où je ne t'attends pas
qui descend jusqu'à Val-d'Or,
mais qu'il faut bien sûr inverser
pour se poser sur les pistes locales de Dorval
je songe à tous ces pays lointains qui pestent
qui twistent les mots, si différents, dissemblables,
saltimbanques, jongleurs, skomorokhs, palindromes
concentrés en des milliers d'horlogeries
valises bouclées en promenade ici sur tapis roulant
hormis sans exception le sang
pareil dans toutes les veines, les douleurs
la dopamine des embranchements
pays qui se touchent par la magie des airs
sans trop savoir qui de la Turquie
qui donc m'a téléphoné du Nunavik
qui m'a envoyé la main
et ce poème désespéré
Je sais, je sais
Ma langue sur tes lèvres
Était une élève au volant
n'empêche que par deux fois
en l'espace de 24 heures
la quasi même phrase s'est parachutée jusqu'à moi
hier en plein musée, l'autre avant que les avions
ne déboulent comme cordée de bois
Elias Canetti dans La langue sauvée
citant les premiers mots
des Curiosités levantines :
« En Turquie [...] le plus court chemin
n'est pas la ligne droite »
puis, tiens tiens tiens
Marc Séguin en train de réciter
un extrait de Nord Alice :
« Un jour, on comprend que la ligne droite
n'est jamais la voie la plus rapide
ni la plus facile. »

Photo Jacques Desmarais, Montréal, 18 février 2017. 16 h 13).