Avec des traces de voyageur dans le sang se tenant plutôt à l’ombre
avec des mots drus en crachat
qui se salissent en pointillé dans la poussière des vieilles lettres
une douleur capitale qui déchire le papier, ma mère
avec du négrillon de chagrin dans le dos
le poète écrit mais n’écrit plus avec des pierres au dieu Leilah :
« Mes affaires ne vont pas si mal, dit-il, sauf que là
Je n'ai même jamais connu quelqu'un qui s'ennuyât
autant par les soirs bleus d'été, liqueurs, cotonnades,
soieries, vierges nues couleur café,
mais encore les souvenirs bariolés
des tilleuls et des promenades... »
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