Arc en cercle

Réécriture d'un texte publié dans le Train le 30 août 2008.

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Autour du petit poulailler en bardeaux,
effondré depuis trente ans,
enterré sous les herbes et les lys,
les craquias, les framboisiers,
la malice des mûriers
il y avait les poules grises
que j’allais nourrir, gamin;
elles me grignotaient dans les mains
avant de picorer ça et là
bien librement dans la cour
qui n'était pas grillagée
parmi les vers et les brindilles 

qui voltigent dans le ciel 

Où s'en vont 
tous ces fils embroussaillés,
ces crins d’archet,
ce fouillis dans la mémoire de paille
qui lève au vent?
Toutes ces troupes égarées?

Ces roses, ces ermites, 

ces amis pas toujours apprivoisés?

De la rosée du matin jusqu'à la tombée du serain,

veaux, vaches, cochons, minous, marmottes, 
petits suisses, porcs-épics, fourmis, papillons, chenilles,
moineaux, barbots, chauves-souris,
mouches à feu, nuits de tic tac à retardement
plantées là comme une flèche invisible
au-delà de l'écho éphémère
de l'humble chant journalier...

Les philosophes d’avant le mur

qui se rechargent de lumières
et qui n'ont jamais déroché les labours
estiment qu’il faut remonter loin,

plus loin que le champ d'errance 

de l’enfance de l'humanité?

Soif, désirs, rivière qui se glace
margelles des puits infinis
qui brûlent les yeux

Après l'éclat de l'enfance stroboscopique,

c'est l'obscurité pour toujours
où viennent, ver au bec, par les fentes,
ces éclaireurs évadés

vous indiquant parfois
la sortie.