Carnets pelés 6 - Noiraud broie les mots

Ce Noiraud est bien pensif? Que va-t-il nous griffonner?


Il écrit de la patte gauche, faudrait élaguer.

Est-ce que c'est plus lisible ici?


Pas l'diable, mon minou...

Rien à faire, il roupille à présent sur ses livres. Il ne donnera plus rien d'autre que du bonheur tranquille. Il est couché sur un article qui parle de Wittgenstein. Il est au chaud. Dans une espèce de forme de vie sans investigation.



Et pourtant, son petit texte sent le farouche. Je me suis permis de le lire pendant son absence. Pendant qu'il rêvait de liberté.




Béthanie, 8 octobre 2006

(Le chat s'est trompé de quantième, on devrait lire le 9 octobre. Je le sais parce le 8 octobre, la veille, il a bu du lait comme un halluciné. Son maître, un taré, ne lui en donne jamais. Ce lait-là l'a indisposé! Il n'a pas écrit un seul mi-howl de la journée!)

Chants de mars

(Tu parles d'un titre pour un texte au mois d'octobre!)

(Bon, je recommence.)

Béthanie, 8 octobre 2006

Chants de mars

Je suis né ici un peu dans le flou

à Saint-l'Enfant-Jésus-d'Ely

J'ai barouché toutes les nuits,

depuis

Or, la meule du temps a flanché*

Je ne sais plus où vont me conduire mes moustaches

Et voici que ma montre

sonne midi

Cela me fait craindre

ma dernière heure, ma dernière souris

Pourtant, je suis bien né ici

dans les bras de l'Enfant

Des feuilles de fraisier

collées sous les pattes

le prouvent

J'ai les tatous complets de la forêt

incrustés dans le vert fauve de mes yeux en série

J'ai barouché toutes les nuits avec la faune crachante

qui feule en moi

J'ai couraillé sous la pluie parfois

comme un matou qui siffle plus haut que l'envie,

comme ces chants qui vrillent parmi les cèdres

dans les marécages mordorés, luisants et froids

comme la pointe d'une étoile qui dégringole du ciel

par pure folie!

J'ai aimé

J'ai tué

On m'a chassé, craqué jusqu'à l'os

On m'a volé ma hache, mes raquettes

trois vies déjà

La lune échancrée est comme de l'huile sur mon cou

Et ma besace tambourine encore!

Et ce soir, je serai fidèle au rendez-vous

Je guetterai la perdrix aux cheveux roux

mon amour

J'ai tant barouché par les fossés maudits

et les carnavals de pleines gueules

Mais voilà que je crains par instinct

ma dernière fuite d'air,

ma dernière rigole

La meule du temps aiguise

les grandes dents jaunes des jours et des plaines,

ces couteaux tirés vers ma tête

avec des manches et des crosses décidés

à crever le sac, la panse, le printemps

mon coin de paille au soleil

Et mon petit herbier gris fout le camp

Je deviens comme un semblant de mulot aveugle et doux

Je suis né dans le flou par un soir venteux...

comme on passe par le chas d'une aiguille

Je crains ma dernière heure de tas de poussière

pour le petit feu dans un tas de branches,

car elle me précède comme une piste laissée sur le sol humide,

flairée, mordue avant que mon ombre ne déguerpisse!

Je crains le piège de fils

que je confectionne avec mes doigts

J'ai pourtant de belles feuilles de fraisiers

collées sous mes feutres,

ramassées dans le sous-bois

À Saint-l'Enfant-Jésus-d'Ely

Ces trophées montrent bien

qu'avant que je me couche

je suis passé

par là.

(* Noiraud a écrit « La meule du temps a tourné ». J'aime mieux « flanché », c'est moins ronronnant).