Mon cher Docteur Fracasse,
J'ai ouï dire que passé minuit votre médecine prenait appui
sur un océan blanc sauvage au-dessus duquel rôde une peine infinie
un réservoir de larmes qui fait le scaphandre et glougloute
en bruits verveux de front de siècle
il paraît que votre calendrier sent la vieille cale
et le slang des méduses
que votre table est taillée dans le vif des classes sociales
que votre femme a peur dans le noir
On dit qu'il y a un blocage
que votre pharmacie n'y peut rien ni votre gynécologie
ni l'avalanche des dictionnaires tordus par le hasard imberbe
ni les cicatrices de feuilles de tabac
Selon la rumeur, votre cardiopathie
démobilise les heures perdues à écrire
dans les crachoirs de l'histoire en panne
On croit savoir aussi que la musique lascive
étale la dépression en long et en large
sur les murs nuls de l'aube
qu'il y a du rabougri du mou de panaris
autour des cactus de l'esprit
que le néant craque sous la vase
que le désert s'installe dans votre lit
comme une flaque d'acier qui fige la plage
On dit que vous crayonnez dans le suif de la nuit
une barque de sang d'encre mordue de spleen et de lapsus
et qui tangue humblement contre le lyrisme de la pudeur
On pense que c'est le verbe de l'hémorragie
pour l'humanité veuve de flèche
Les mauvaises langues racontent plutôt
que vous sécrétez de la bile
dans la nitescence rêveuse
pour être plaisant à l'oreille draconienne
que c'est le phantasme en abyme
de la petite gloriole imaginée
avec la gueule de l'ouvrage
On raconte que, chez-vous, le glas sonne
dans les entrailles du nihilisme
que la rafale du vide est dans Nietzsche
que la destinée a le bec long
que le vent donne des coups de ciseaux
d'ailleurs tout est de trop
même la solitude empaillée de votre femme
même le doute polygame sur la page
on chuchote, je ne sais pas moi,
que le silence est rouillé de peur
sous votre signature
qu'il n'y a plus que le mirage de cette petite phrase de pouture sèche, incertaine, bizarre, grise comme un os centenaire,
raide comme un vétéran des lettres en vermicelles
et qui fait le préfet missel ou le rabot dans la gorge
Mon cher Docteur à pattes de mouche,
peu importe la brume et la Grande Ourse de la gémellité,
Il faut vendre Verling!
Car votre souffle comme le mien est compté!
Les orages de Vanier, les provocations les drogues oranges
les pénitenciers de l'ivresse le marteau du ferblantier
les baiseurs marmelade du postmoderne,
tous veulent zébrer le paradis sidus!
Et le hile de vos patients une fois guéri s'en va lire ailleurs!
Mon cher Docteur, la mélancolie est ponctuée starisée
sur l'autel des auteurs déçus et la biche brame au clair de lune
Il faut pardonner au pan du ciel mal boutonné ce témoin du navire chaviré en chagrin ce coquin de galop il faut pardonner à ce petit garçon de douze ans qui a perdu son chemin et qui ne sait pas jouer du clavecin et qui fume du chanvre indien
Il faut vendre Verling!
Et ses grands jardins poudreux de papillons à la mémoire camée
que de longs manteaux anglais balaient sous les hêtres
avec les épines de l'oubli
alors que marchent en sens opposé les faux amis
en conversation rompue avec des mères géraniums dans le regard
et des orgues de Barbarie
Il faut vendre et empocher la revanche et laisser glisser de vos mains d'échassier
le flacon sonore l'écarlate prescription :
besoin immédiat d'accouchements
de monde rural, de joues rouges, de bras grands ouverts
besoin immédiat des cerfs de l'avenir
de cerisiers
de cagoules fériées, de ruses, de nacelles, de vers à chou des ruelles, de carafes de joie, d'eucalyptus, besoin de jeux et de cacao,
besoin du monde pluriel, du sein et de la lumière de votre belle,
besoin de genièvre et besoin de reparler à la tristesse
en robe de chambre sur la Voie lactée,
besoin de Socrate et de ciguë pour la tôle enchâssée à votre âme et conscience
besoin immédiat du poème juste avant mon père,
Williams Carlos Williams,
besoin d'ouvrir la porte aux grands poètes
besoin d'ouvrir la porte...
Mais d'où sort-elle cette pluie fuse cavalante
qui strie la joue des gitans en avril,
circule verlan nue et prête aux chiens rabiques
un air de vécu travaillé?
Mon cher Docteur, ne faites pas la grimace!
sans crier gare
Il faut vendre Verling!
Et il faut racheter Jacques Berridada!
Et sous la mitraille,
dans un siècle ou deux,
de loin en loin,
un pigeon voyageur reviendra voir votre alambic
avec l'ardoise du recommencement.
Il fera nuit claire comme en ce moment.
Le message renverra à d'autres mains,
tombera comme un pic sur la corde du temps.
Avec un brin d'herbe,
il nous dira peut-être le chant incertain.
À travers les branches,
il tressera la mort et son contraire.
Et on se remettra à jacasser avec la pie du monde égaré.
On dira : quel beau ménestrel!
On dira, on soupèsera...
On dit, on dira
que chez-vous il y a de la vague
et que c'est encore l'heure
de tout foutre en l'air!
Photo : jd.
12 commentaires:
Ode à la Vie ceci, n'est-ce pas ? Vous revoilà la plume aiguisée, avec la soif de ce plaisir d'écrire, c'est puissant et bon.
Je vous souhaite une journée d'émerveillement.
Et une soirée de musiques jasantes.
La soirée est encore jeune. Mes oreilles ont pris leur bain. Je n'ai aucune idée de la suite des choses. Merci Nina. Je rêve qu'une Sylvie Drapeau prenne ce texte par les cornes.
Arrrrrrrêtez de rêver Jack! And... Hit the road Jack, go for more and more and more and more (avec l'air de la chanson, bien sûr)
Proposez-lui, si elle dit non, vous l'aurez fait et n'aurez pas ce triste remords qui engorge et gratte le soul.
Peut-être Chloé Ste-Marie... et tant d'autres.
Peut-être même NINA :)
Nina, je la garde dans sa propre voix, dans ses textes si personnels. Mon univers est éteint par rapport au sien qui est traversé par des feux croisés. Et qui est féminin avec des zelles.
Dans son cahier de textes de Miron, pendant l'intermission d'un récital de poésie, j'ai déjà inséré un court texte à l'intention de Chloé, À L'ami Rond que ça s'appelle, pas du tout dans l'idée qu'elle le fasse ou qu'elle l'aime, mais simplement comme un clin d'oeil à ses belles mironnades. Mais mon Verling exige un déplacement.
Sylvie Drapeau, elle, m'a déjà lue à la radio. Un court texte sur le plaisir de lire alimenté un peu par Proust, un peu par Georges Leroux, un peu par Perros. Je ne la connaissais pas à l'époque alors que son nom brillait partout. Les gens à qui je disais avoir été lu par Drapeau tombait sur le dos. Cette tragédienne ferait haut dans ce texte un peu tordu. Je lui demanderai! Vu que ma directrice artistique m'y encourage avec tant d'aplomb! Comme elle dit, on quêtera dans les rues pour payer le bill.
Je pourrais le lire aussi. On quêtera dans les rues la diction...
Jack: C'est certain qu'avec une missive lui remémorant sa lecture Mme Drapeau serait certes plus tentée que Chloé qui n'a pas commenté votre offrande.
Nina ne chante maintenant qu'autour d'un feu de bois, avec des femmes qui mangent du maïs et boivent la rousseur du soleil couchant (sourire à Onassis)
Alors, tu l'as envoyée ta missive ?
Non, madame la directrice artistique. Pas avant que tout soit sur les rails.
Bon, prends le temps qu'il faut.
Reste vivace et fonce quand tu es prêt.
oh !
Bienvenue n.dunn! Expressif, mais peu loquace (sourrire). C'est libre ici et ainsi j'interprète ce oh!..
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