Et c'est vrai! À tous les ans, en février, même si je n'ai pas mon passeport bleu de l'Île d'Orléans, je vois la neige ainsi. Je le répète à la ronde sur mon île à moi et je passe pour un fou, un fouette, n'importe quoi!
Il n'y a rien à faire, j'ai ce vers de neige dans la peau.
Aujourd'hui, faisait gris. J'ai pris des clichés, ils sont gris. La neige est renfrognée. La neige est quand même en train de se boutonner rose chair de femme par en dedans. Cela se sent. Un jour, un oiseau libre viendra donner l'heure qu'il est; un jour, bientôt, les arbres en libido fluo feront des cercles à leur pied pour giguer, la neige sera rose et ça va couler délié dans les rigoles du printemps québécois.
«Ça signifie
L'heure est venue
Si t'as compris»
- Félix Leclerc, Le Tour de l'Île
9 commentaires:
Hallucinants ces trois clichés !
Mais... yé peut--Êtrrre trop bu... d'aimourrr.
(sourrrirres)
Mais non! Tu n'hallucines pas. Ce sont des clichés lunaires. Pour lune de miel appréhendée. Eille, une chance que tu es passée. Mes stats s'en viennent la fale à terre!
Riiiirrrresss ! J'sais, pas sorteuse la louVe ces temps-ciiittt.
D'zolée. Fais-moi un poème pis j'vais r'venir encore encore. Un neuf. Pondu à -30 degrés, avec le vent dans la bouche. Avec toute toute c'que t'as dans l'ventre à la veille de ton envolée
Brézilliennne. Enwoéye Jack ô Jack!! T'es capable.
J'attends. J'entends déjà le premier vers... Oui!!!! Go !
Pondre, conceptuer à -30 quand je serai d'ici deux jours à + 30 sur les plus belles «pages» du monde, mais ça va pas! Tu veux me faire mourir consomption! D'ailleurs, ça fait dix ans que je n'ai plus rien à dire. Bien entendu, rien n'est pas rien puisque rien + rien donne deux fois rien, et que rien - rien donne moins que rien et que deux fois rien par deux fois rien, eh oui, quatre fois rien! Chus pas l'diable mieux que Symphorien pour l'esprit de botine souriante, hein? Vaurien prolétaire que je suis, faut que je finisse mes jobs au bureau! Là, je niaise Sa Majesté. La poésie est une étrangère à plume dans ma vie dévisagée. Tout comme l'est St-Valérien avec sa portée de crachoirs chromés biscornus et qui font rire les barbiers de mon enfance endimanchée. Il fait trop froid, barouette frette, stie, froque de chien de rien. J'arrête ici avant d'exploser comme un cristal de neige qui s'est gelé les ailes en valsant, innocent!.
Tu me fais rire au moins. Même pas vrai que t'as pu rien à dire. Si c'était vrai... tu m'aurais jamais vue passer icitt.
Comment va le décompte ?
En minutes... ou en secondes terriblement longues ?
Secondes. Pico secondes terriblement écourtichées. A+.
s e c o n d e
au moins un vers style toi maintenant ????
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