Je suis paresseux, alors je rêve

Réécriture d'un texte de septembre 2006.

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J'aimerais ça des fois 

écrire parfaitement underground et guttural

parmi les osmondes cannelle du sous bois

avec des sillons calés en portugais,

 — la langue la plus chantante, disait Aragon — ,

avec des mots jajaja venus du ruisseau du Nord

qui se cache sous neige dans la sucrerie

et qu'on ne découvre pas davantage en été,

pas plus à l'automne, la brume étant partout,

les feuilles cuivrées tapissent le sol

et les perdrix qui tambourinent détournent l'attention,

secret de chevreuil, je le sais trop!

Je rêve quand même à des phrases oasis

qui tapent du pied sur le dos des roches métamorphiques

qui auraient eu la patience de filtrer l'idée réelle d'un soleil de salsa.

Je serais content de siffler un poème étranger

pour saluer mes amis Claudios, Marco, Gabriela,

pour ruisseler lyrique au bout de ma corde à danser,

boxeur tranquille dans l'utopie du hamac,

de la poesia du piano échappé lousse

dans la forêt des strophes

doce encanto da melodia

avec une secrète encavure de silence 

orchestrée fleurie par les saisons qui enfantent,

lírica e continua a agradar ouvintes do mundo inteiro

Je rêve d'écrire avec de beaux mots copiés sucrés

dans les syllabes claires de Salvador de Bahia.