La frénésie des nouvelles technologies

Jean-Philippe Cipriani recense et commente deux ouvrages à l'émission littéraire Plus on est de fous, plus on lit de Radio-Canada (17 novembre 2013) en lien avec les nouvelles technologies et leur impacts. L'amorce de son commentaire qu'on peut écouter sur le site de l'émission se donne à lire ainsi :

La console de jeu PlayStation 4, lancée le 15 novembre, s'est écoulée à 1 million d'exemplaires en 24 heures. À la fin de septembre, deux nouveaux modèles d'iPhone ont fait saliver les technophiles, suivis de près par les nouveaux iPad et iPad mini. L'obsession pour les nouvelles technologies a des répercussions sur nos sociétés et sur l'environnement. 

Les ouvrages sont :

- La face cachée du numérique : l'impact environnemental des nouvelles technologies, Fabrice Flipo, Michèle Dobrée et Marion Michot, Éditions L'Échappée, 2013. 

- Quoi de neuf? Du rôle des techniques dans l'histoire globale, David Edgerton, Seuil, 2013.

De la drogue en pixels : porno et dopamine

Sujet tabou s'il en est un. Témoignage courageux, mené avec intelligence et franchise par Mathieu St-Onge sur la consommation de porno sur le Ouèbe lors de sa première incursion à Trouble Voir, la nouvelle plateforme de Voir.

... la vitesse de vitesse : gestes et ultrasons

Je pense m'intéresser aux travaux du philosophe-architecte Paul Virilio et souhaite rapailler en marge de mes lectures prochaines, chemin faisant, quelques documents qui, entre autres avenues, pourraient donner idée de l'actualité des développements technologiques, et ce, dans le but de comprendre, autant que faire se peut, ce qui se raccorde et converge autour du code du « programme » de la vitesse en cours qu'il faut effectivement et vivement penser afin d'en dégager la trame politique. Tout un « programme »!

Souhaitant que ça puisse intéresser et susciter des échanges, j'entame donc une nouvelle série — Prendre la vitesse de vitesse — sur ce déjà Old Night Train qui ahane sans prétention sur les déjà vieux clous des rails de la blogosphère, manifestement heureux et indépendant avec une âme de cheval qui aime l'avoine dans la vapeur si lente du mot à mot.  

Ceci étant dit non pas pour faire image jolie, puisque les sortilèges du langage, il faut les court-circuiter et en sortir, enseigne classiquement un Jacques Bouveresse à la suite de Wittgenstein (1). Mais voici qu'il pleut à verse dans les propagandes multiples, il pleut et ça dégouline de tous les canaux de la « drogue pour les yeux » qui amène quelques esprits à vouloir repérer les pièges de ces accélérations époustouflantes.

Tel me semble être Paul Virilio qui persiste à « révéler » l'envers de ce que pose le « progrès ». Il dit : « La propagande du progrès c'est la censure du réel. La déréalisation censure la réalité. Vous voyez dans quelle perversité on est. Ça veut pas pour autant dire qu'il y a un complot contre l'humanité, c'est bien plus compliqué que ça. Mais le résultat est le même. » (Entretien de Paul Virilio dans Vice France)

Dans cette incursion, j’y vois entre autres l’occasion de réfléchir à la notion de progrès au regard de la position épistémologique qu’on a appelée « évolutionnaire », soit l'idée (Stephen Toulmin, David Hull, Korad Lorenz...) d'une transposition du mécanisme de sélection naturelle (Darwin) dans l'évolution de la culture, faisant en sorte que les théories scientifiques sont dans un processus de sélection (cf. collectif sous la direction de Michel Meulders et aut., Pourquoi la science? Impacts et limites de la recherche, coll. milieux, Champ Vallon, 1997; voir surtout l'entrée Evolutionnary Epistemology in Internet Encyclopedia of Philosophy; j'ai par ailleurs suivi un cours en épistémologie avec le professeur Paul Dumouchel [UQAM, 1989] dans la cadre de la scolarité de maîtrise en philosophie. Une partie de mes références et de mon intérêt pour ces questions provient de ce cours que j'avais hautement apprécié.)  

Jusqu’à Gaston Bachelard, héritier de Kant et donc des Lumières, on a cru que le progrès était dans un continuum historique toujours en évolution si tant est que l'on pense mieux, que les obstacles épistémologiques sont franchis. Popper (théorie du chaos), Foucault (saut épistémologique), Khun (théorie des révolutions scientifiques marquées par des changements de paradigmes...) et d’autres ont à la fois repris Bachelard, mais insinué à contrario que le progrès n’était ni illimité, ni même assuré. 

Bref, au-delà de « l’excès de vitesse » dont parle Virilio qui a un retentissement quotidien dans nos vies de fous, la thèse de l'« accident possible intégral de la connaissance » renvoie en effet à des questions graves sur le terrain de l'épistémologie qui, jusqu'au prochain décollement d’un pan du mur, demeure encore de nos jours dans la « maison » de la philosophie. Voilà ce qu'on pressent pour le moment.

***

La première incursion de cette série nous conduit à l'UC Berkeley avec un court document sur des applications expérimentales en cours sur la reconnaissance gestuelle à partir de capteurs 3D et qui s'inspirent des avancées médicales utilisant l'ultrason. 

*****

1) Jacques Bouveresse : « Dans un de ses manuscrits, Wittgenstein observe que " tout ce que la philosophie peut faire est de détruire des idoles [...]". La philosophie, telle que Wittgenstein la conçoit, ne détruit que des illusions et, par conséquent, ne devrait nous priver de rien d’essentiel, même s’il peut être particulièrement pénible de renoncer à une illusion. ». Essai !!!, Wittgenstein & les sortilèges du langage, coll. Banc d'essais, Agone, 2003.

Excavation 2 - La houle aux mains noires

Entre les rets

de l'occupation,

sous les portes closes

des petites maisons
en rangées,

comme en amont

de tant de corps

bombardés, 

tombés frais

par intervalles

réguliers

des corniches

de la nuit d'avant,

l'océanne de jais

viendra se glisser 

dans son moïse  

pour copuler

comme une lionne

avec les ombres défaites

les rideaux mal tirés,

les plis de poussière 

et les croix d'entretoises 

des barreaux échappés

sur les murs lambrissés
de la chambre

qui décollent
du jour sidéral

pour la suite du monde

aux museaux furtifs 

mais si lentement... 

le détachement

l'engourdissement

l'évanouissement

l'enterrement
simulé

les éclats 

d'éblouissement
de l'autre monde

et puis

l'oubli 

le blanc 

qui se lamente
entre deux vagues

dans la disparition des traces

le blues ombilic de la naissance sur fond de sol
remué jusqu'au vertige du mal de mer. 

Boule de frogment

(Reprise)

Photo Desmarais, Île du Prince Édouard, 2006.

L'œil mordoré 

je suis mort de rire

je fais partie

de l'ordre des anoures

au premier stade,

j'étais fêtard invertébré

c'est dans la mare à Kafka

qu'est venu le goût des patineuses 

et des alcôves au clair de lune

j'ai gagné la maturité

dans les cultures implosives

à présent, j'ai le droit d'aller au cinéma Rostand

je coasse en iroquois,

je ouaouaronne allègrement

je grasseye 

dans le semoir embué
des prés verts

je suis un joueur de tours

dans les fossés du hasard

je suis de plouc et de quotas

en voie de disparition

je suis gêné
de peau brune et rougeâtre
parfois rainette versicolore

Les gravières en eau m'ensorcellent

où je reste à l'affût des maringouins sanguinolents

je médite le surhomme de la grosse montagne

et gluance sur la glaise fraîche autour de l'étang

je captive le firmament et les enfants

qui me font fumer

je saute dans un taxi nénuphar

je me sauve

je rêve à l'éternité

perpendiculaire

mais il y a belle lurette

que je me glace 

sous les arpèges

en hiver 

on me dit cocasse et rossinant

avec mes cris d'orfraie au pied des roches

À la belle étoile, surtout au printemps

je chante comme Frank Zappa!

et je pratique le tambour

assidûment

je suis le baron des bois et des champs

je suis le rejeton de la barmaid itinérante 

le baromètre de la cambrousse 

qui dégringole

je suis le solfège grignotant l'ombre

des oiseaux de nuit dépossédés

ouais! ouais! ouais! je sais!
les crapauds eux autres
chantent la liberté,
mais voilà
le chant
des marais
dans ma glotte luisante
aussi est politique.

Une autre chanson de cheval mal élevé

Le country 
collé-collé

au grill

vendredi soir

dans notre belle 
petite vallée

Viendras-tu danser

avec moé, beauté?

Tu dis : j'sais pas!

l'hiver a chassé l'hirondelle

gling gling gling!

L'hiver

se replâtre 

dans l'écho sibilant 

des pas anonymes

Faut s'grouiller, 

s'ramoner,

faut sortir, 
ma chérie!

Oui mais l’étang 

est gelé ben dur...

j'ai mal aux pieds
j'ai frette aux dents!

Envoye donc!

J'm'ennuie 

de tes beaux 

grands yeux noirs

« tes cheveux d’or,

tes lèvres roses... »

Mascouche petit ours

Je propose un petit voyage.  Mascouche est une ville québécoise, mais tel n'est pas l'itinéraire. C'est le mot tout d'abord qui m'intéresse. D'origine amérindienne (langue algonquine), mascouche signifie ourson (maska, maskwa, maskoch, petit ours). 

Allons donc à la rencontre de l'ours noir assez populeux au Québec où l'on en dénombre 80 000!

Je n'en ai vu qu'une fois sur le bord de la route au Nouveau-Brunswick, jamais dans ma cambrousse ou ailleurs au Québec. Mon ami Junior Atkins en a rencontré à L'Anse-Pleureuse. Moi, j'aurais un peu la frousse, me semble, mais in situ on réagit avec son instinct. 

Le document qui suit illustre le travail photographique de Claude Fortin, pour zieuter un peu le gros poilu à l'odorat proverbial dans son habitat naturel!

Noc noc!

Tu penses que les encombrés de la nuit 

qui se déguisent en arbre de Noël
ont passé haut la main
leur examen du soir?
Interjection, votre honneur!

Ils coulent en cibole

avec leurs claques 

et la fiole de mouches à feu

après l'interminable show parabolique

de leurs cheveux pognés 

dans la broche à foin 

de leurs chimériques pays 

de bardeaux partis au loin

Les mains dans les poches

l'espoir s’égraine dans leur froc
pour le lunch sur le comptoir d'arborite usé

au vieux Montréal Pool Room

stimé grimé huilé de joual gris

strié de bagarres de coquerelles 

qu'on épingla au mur sans autorité

de la renommée bien grasse

avec Patrick Huard et son ex

et le boxeur inconnu...

parmi les lueurs blafardes et grecques 

rentrées dans la langue all dressed 

par-dessus les odeurs de pourri

venues de la cave en terre battue

où est-ce que dort, mais ne brille pas

la masse salariale des patates 

en robe de chambre 

Ah! la vie rêvée sur la Main!

Dehors, un p'tit oiseau humide
à la gorge de rubis

passant par là

respire fort lui aussi le peep

sous la douche jaunâtre 

des lampadaires coupables

où ça sent le wing wing chinois 

et les biscuits chanceux

aux alentours du grand écart 

du Cléopâtre viens-tu?

Foutre! Tarare! Bonté divine! Lasse!

En revenant du party cassé fendu en quatre

le tiers des étoiles ne valent plus cher

il y a comme un halo de stress

— allô allô toé — 

qui s'engrumelle

entre les craques du miroir 

de la bonne aventure

Et une grosse envie de pisser

sur le monde entier!

Maudit pas fin!

On dirait un enfant

qui a la chienne sur le manège 

d'un vieux chum irlandais

couvant un ostie de rhume d'Amériquois 

C'est pour ça qu'il bardasse

shake, kicke et sacre

il te donne des jambettes de chien

et te crie des noms à travers la nuit

et tu t'accotes dans les câbles 

du rire moqueur du p'tit oiseau de tout à l'heure

avant que le corps ne s'effoire dans la rue

« sale et transversale »

Voici qu'il disparaît, « l'ami »,

par le trou d'une bouche d'égout

de la Saint-Laurent frappée

Et c'est plate en saudit, mais c'est fini! 

tu marches tout seul sur le fil

le coeur pesant 

à l'heure des ivrognes

égaré, en retard

petit ange dans la marge
du cahier du bum bumpé

au paradis des diplômés...

La nuit sans priorité est noire comme le poêle.

Fais du feu dans la cheminée!